苏禾的夜

寸抚摸，皮肤被凉意激起一层细小的鸡皮疙瘩。苏禾的双腿不由自主地微微分开，阿夜的手指终于碰到那片已经湿润的秘处——苏禾的阴唇肿胀发热，缝隙间溢出黏稠透明的爱液，拉出细丝沾在阿夜指尖。

    “苏禾。”阿夜在她耳边喊。

    “嗯。”

    “三年。”阿夜说，“你怎么熬过来的？”

    苏禾没有说话。

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    阿夜抬起头，看着她。月光落在苏禾脸上，把她的眼睛照得亮亮的，湿湿的。

    “告诉我。”阿夜说。

    苏禾沉默了一会儿。然后她说：“画画。”

    阿夜愣了一下。

    “画画？”

    “嗯。”苏禾说，“他走后，我开始画画。画他画过的东西。那个院子，那棵树，那些灯笼。画了很多。”

    阿夜看着她。

    “画得像吗？”

    苏禾摇头。

    “不像。”她说，“我没他画得好。”

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    阿夜伸手，轻轻擦掉她眼角的泪。

    “那你还画？”

    苏禾点头。

    “画的时候，觉得他在。”她说，“觉得他还在那个画室里，还在画。”

    阿夜没有说话。

    她低下头，把脸埋在苏禾的颈窝里。很久没有动。

    苏禾感觉到她呼吸的热气，一下一下的，很慢。

    “阿夜。”她喊。

    “嗯。”

    “你在想什么？”

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    阿夜沉默了一会儿。然后她抬起头，看着苏禾。

    “在想，”她说，“他可能也在等你。”

    苏禾愣住了。

    “可能他也画了很多画。”阿夜说，“画你。画这个院子。画那些他